Restos

Que fazer agora dos restos, das sobras,
Da cama que ficou enorme, gigante,
Do edredon espalhado, cheio de dobras,
Da dor ― de te ver tão longe ― pulsante?

Que fazer com tudo o que escrevemos,
Dos textos abandonados, sem rabiscos,
De tudo que devíamos e não vivemos,
Dessa vida insossa, a só, sem riscos?

De que vale falar sobre minhas dores,
Das letras que guardei só para te dar,
Se agora só pensas em outros amores?

Não há mais nada a dizer, a rabiscar.
Quando as letras emudecem, sem cores,
Resta apenas a voz da alma, a cantar...