De pés e mãos atadas, literalmente, a menina-escritora não sabe mais o que fazer. Tem gesso nos pés, gesso nas mãos. Não pode andar, não pode escrever. E se sua vida são as letras, que mais pode ela fazer?
Lê e relê o dia inteiro, e sente seus olhinhos cansados. Mas não pode parar. É esta a sua vida. E continua a ler as letras que ama.
As mãos coçam, o pensamento escreve num papel virtual.
Papéis e canetas de todas as cores — presentes amorosos — estão espalhados sobre sua cama. A vontade de escrever, de rabiscar é tamanha... Mas a mão dói.
De repente, seus dedos tocam a caneta azul. É a sua preferida. Brinca com ela. E sente ciúmes da canetinha. Ciúmes de que mais alguém a toque. E ciúmes da própria caneta. Sente raiva. Queria poder escrever com ela. Mas tem pena de acabar com a tinta de seu presente amoroso preferido. E sua mão dói... O sono vem...
Acorda, de repente, com o quarto subitamente iluminado. E a menina vê a caneta correr sobre o papel, sozinha, bailando, escrevendo exatamente aquilo que ela está pensando.
E a mulher-escritora agora vê seus pensamentos se transformando em letras que vão ser admiradas, amadas... muito amadas!
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3 comentários:
que lindinho! muito singelo esse texto! sorte pra menina-mulher escritora ;)
... Da canetinha surgem novas cores! São rótulos, tampas, tintas espalhadas na cama. A menina-escritora não faz outra coisa que não seja "descrever" admirada o balé das letras a sua frente. É noite... Acaba a luz e ela vê um vagalume bailando no ar junto com as canetinhas multicoloridas. E ao tocar o inseto qual surpresa ela tem? O vagalume era mais um presente amoroso: uma caneta dourada feito ouro pronta para ser usada no livro da vida!!!
Na vida muitas canetas passaram por nossas vidas para escrever nossa história, você foi uma delas bjsssssss
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